Meu Professor De História

Primeira paixão. Meu professor de História. Como não poderia deixar de ser, a(r)do(r)lescência pura!
Ele era baixinho, moreno, cabelos meio grisalhos, uns 32, solteiro e falava um português corretíssimo. Todo certinho, suas roupinhas todas 'combinandinho'. Cheiro i-nes-que-cí-vel... Um charme! Sério candidato a marido se o tivesse conhecido hoje. Enfim...
Sempre fui aluna de sentar em fundo de classe, ser convidada a me retirar por conversar a tempo inteiro, blá blá blá... Mas nos horários em que ele ensinava, eu era a primeira da fila. Incrível! As melhores notas eram minhas, of course!
Eu adorava quando íamos todos ao cinema. Sim, ele nos levava sempre que estreava algum filme com relevância histórica. Minhas amigas passavam mal de tanta raiva, pois fazíamos relatórios de filmes péssimos, e contra a vontade, o que era pior. Reclamação do começo ao fim. Eu não ligava, nem ouvia sequer... Meus olhos e ouvidos e boca e corpo eram dele, pra ele... Nem de longe lembro do nome dos filmes. Entretanto, jamais esquecerei as batidas do meu coração-nervoso, e a delícia que era estar ao lado dele, o 'homem-mais-inteligente-do-mundo', que explicava cada pedacinho daquela história com um entusiasmo encantador. Embevecida, deixava que nossas pernas e braços resvalassem...
Ele sabia. Ele sempre soube. E não escondia que ficava lisonjeado. Nossos olhares eram cúmplices. Eu me sentia como sua amante, mesmo que não tenhamos nos tocado, nem trocado palavra sobre o assunto. Guardamos essa paixão platônica por quase todo o ano letivo. E, finalmente, ele foi embora, e nunca mais.
Entrei para o 6° ano sem notícias suas. Não importava, também. Meus pensamentos, agora, tinham outra razão. Uma nova paixão das férias de verão...